Nachtschattenriß
Die stehn vor der Tür, mit
Hammer und Chrysanthemen:
keine Gäste, Arbeiter nicht.
Das sind keine Russen, die
stieben nicht durch die Zacken
ewig komplementärer Gedanken.
Die lieben die Schönheit
den Stilbruch. Doch sinds nicht
die ledernen Engel des Herrn.
Die wolln deine Haut, meine Wörter.
